Ura şi la gară! Sau poate nu; politic

              Pe Adina nu aveţi de unde să o cunoaşteţi. O fată simpatică, minionă, tunsă franţuzeşte. Veselă. Zâmbitoare. O urăsc!

            Amicu’, urăşte şi el… Nu pe Adina, dar urăşte, instinctiv şi profund, cu dăruire. I se încleştează dinţii şi i se injectează ochii dacă privindu-l superior şi absent, adică, mai degrabă părând deloc interesat, mustind de ironie muşcătoare, îi spun doar un cuvânt: “băse”. Nu e o greşeală, nici scăpare – cuvântul nu merită majusculă…

            Mi se pare stupid să văd în jurul meu oameni mai mult sau mai puţin inteligenţi sfâşiind vălul raţiunii şi devenind asemeni animalului, plini de furtuni de pasiune prost canalizată, cu venele de la tâmplă prea mult umflate şi cu inima pulsândă bătând aproape auzit, ca un clopot al vreunei catedrale necesare mântuirii unui neam, înflăcărându-se pe marginea chestiunilor politice. Nu, nu spun că frâiele unei ţări, puse cândva în nişte mâini, nu ar trebui să ne mai pasioneze sau să ne mai intereseze. Dimpotrivă… Dar nu aici, nu în România.

            Se poate spune despre băse orice. Că e chior, că e chel, că e manelist (nu primea el degeaba dedicaţii muzicale de la un anumit post de televiziune), ca e matelot, că e beţiv, că e curvar… Nu. Curvar nu e, el nu are gusturi la femei. Deşănţarea cu o femeie culeasă în vreun club de fiţe şi aceea cu una care nu ar face faţă concurenţei nici măcar pe centura Bucureştiului, nu este decât o întărire a spuselor mele – băse nu are gusturi la femei. Şi nu e doar atât, se mai pot spune multe, şi nenumărate, şi la fel de bine, cât mai multe potopuri de înjurături pentru că individul le merită cu prisosinţă. Dar mai este un lucru de spus despre el, unul singur care, privit de pe o anume falie a raţiunii, nu poate decât să stârnească un sâmbure de admiraţie. Este un supravieţuitor. Se vede că e matelot, ştie perfect ce să facă în timpul furtunilor!

            Totuşi! Nu ştiu exact cât de supravieţuitor este băse în esenţa sa şi cât de mult a fost ajutat, de data aceasta, să supravieţuiască. Într-un fel sau altul, românii l-au ajutat, chiar dacă suntem cu toţii atât de sătui de el încât, în secret, în fiecare noapte ne creăm planuri de emigrare, aşa cum un deţinut visează să îşi scormonească zidurile celulei înspre libertate. Să nu fiu înţeles greşit, sunt orice doriţi, nu băsist. Nu am boicotat referendumul pentru că nu am vrut să îl ajut să supravieţuiască lamentabil, dar am votat conform conştiinţei mele. Nu cu băse, ci împotriva caţavencilor care cu calupuri de dinamită legate de veste au atentat la pseudo-democraţia românească – aceea căreia, culmea! tot ei, atentatorii, îi sunt părinţi. Problema cu aceşti părinţi, este că, deşi a trecut timpul peste ei, au rămas aceiaşi, doar şi-au mai schimbat, pe ici pe colo, măştile, pentru a fi mai greu de recunoscut de ochii orbiţi. Şi chiar dacă greşesc eu şi măştile nu sunt nici măşti nici marionete, şi cu adevărat s-a schimbat ceva, dacă mă întrebaţi pe mine, principiile le-au rămas aceleaşi, la fel de sterile, de sterpe, de lipsite de viziune, doar înceţoşate de eternă foame.

            Clasa politică românească nu merită nu înflăcărări, nici măcar priviri neruşinate şi deocheate, ca acelea pe care un îndrăzneţ le poate arunca unei dame prea de consumaţie. Cât despre încredere, eu am mai mare încredere că înainte de a sfârşi de scris aceste rânduri mă va cuprinde mâna rece a morţii decât că politicul, politica şi partidele din România sunt ceea ce ar trebui să fie.

            Ura, dacă aş fi întrebat, derivă din teamă. Din teamă nedefinită, de obicei, şi din suferirea unei nedreptăţi. Combinate, nedreptatea şi teama de încă una, neîncrederea în echitate şi orgoliul călcat în picioare de actul săvârşitor de nedreptate, precum poate şi alţi factori, generează vibraţia, nasc ura – ura ca reverberaţie a sufletului şi a individului, din toate profunzimile sale. De aceea pot da dreptate celor care îl urăsc pe băse cu patimă, dar nu îi pot înţelege. Sau, dacă ar fi să înţeleg, aş face-o doar spunându-mi că ei simt nevoia să urască, şi dacă pe băse nu l-ar fi chemat cum îl cheamă, cu siguranţă l-ar fi chemat altfel. Sufletul, aşa cum are disponibilitate la iubire, are şi disponibilitate la ură.

            Eu nu sunt ca Amicu’, nu îl urăsc pe băse, îl dispreţuiesc aşa cum dispreţuiesc tot ce ţine de românismul politic, de partide, de aceşti “toţi o apă şi-un pământ” angrenaţi în mecanismul ros de cancer al politicii. În schimb, o urăsc pe Adina. A fost o vreme în care într-un grup de prieteni mi se spunea “Prinţesa”. După apariţia Adinei…! Acum, dacă cineva din respectivul grup spune “am vorbit cu Prinţesa”, toţi ceilalţi întreabă: “cu care din ele”? Şi aşa devenim, treptat treptat, „toţi o apă şi-un pământ”, personalizaţi prin depersonalizare…

            Spuneam, ura este generată de o nedreptate suferită, sau de o teamă, una mai mult nedefinită decât definită. Dar oare nu cumva ura care ne animă, tocmai ea, le permite celor pe care îi urâm să supravieţuiască? Nu ştiu dacă se merită să îmi pierd vremea căutând răspunsul – a supravieţuit băse pentru că este un supravieţuitor, sau a făcut-o tocmai ca efect al urii pe care o simţim cu toţii faţă de ceea ce reprezintă ticăloşia? Care dintre ele, dintre ticăloşii? Ambele, pentru că adevăr nu mai există de mult în niciuna dintre cele două tabere combatante, şi cu atât mai puţin dreptate. Şi totuşi, necenzurându-mi o opinie personală, pesediştii nu mă puteau cuceri decât dacă îl citeau pe Nietzsche. Nu l-au citit, n-au auzit de el, deşi, la vârf, i-au plagiat “Voinţa de putere”!

Reclame

Principiu şi doctrină

          În romanul lui Zola, “Munca”, era un fragment care unora le stârneşte râsul, altora nostalgii: “Dreapta şi fericita societate de mâine nu este decât în reorganizarea muncii, care singură va permite o împărţire echitabilă a bogăţiilor”.

          Aş prefera să nu fiu întrebat care muncă. Chiar dacă unora mai înaintaţi în vârstă fragmentul respectiv, rostit cu tonul şi intonaţia potrivite, le poate provoca un gol în stomac, mă întreb dacă nu cumva este cel mai potrivit dicton pentru mişcarea, dacă nu politică, măcar po-pulistă care se intitulează, cu deosebită importanţă, PSD.

          Propun să nu dezgropăm morţi şi nici să nu pornim cu lanterna în căutarea originilor respectivului partid. De asemenea, nu are rost să căutăm nici originile persoanelor care fac parte din mişcarea sus-amintită, pentru a nu fi învinovăţiţi că ne luăm de mamele oamenilor cu oarecare importanţă din ţara asta. Cel mai bine, aşa am învăţat pe vremea când cu onor îmi desfăşuram activitatea pentru care mă pregătisem, este să facem strictă referire la fapte, fără a căuta să enervăm adversarii cu diferite înţepături, ironii sau chiar mitocănii.

          Punând botniţă mitocanului din mine îmi voi permite doar să arăt cu degetul. Ce? Cred că niciun om întreg la cap nu ştie ce să arate mai întâi cu degetul. Poate faptul că România este, într-adevăr, ţara tuturor posibilităţilor. A fost o vreme când, cel puţin eu, simţindu-mi cuţitul la os, am mâncat carte pe pâine. Deh… mama nu avea bani să îmi cumpere BAC-ul, şi, chiar dacă avea, nu cred că aş fi putut-o convinge. Dacă nu îl luam din prima şi-ar fi pus încrederea în mine, sigură că aş fi reuşit din a doua încercare. Pe vremea mea nu era soluţia unei a treia sesiuni de bacalaureat, aşa cum s-a propus în ţara asta, acum aproximativ două săptămâni, deci, dacă nici a doua încercare nu ar fi fost cu succes, mi se spunea “La anu’ ”… Nu, fără “şi la mulţi ani!”, pentru că speranţa moare ultima.

          Ce mi s-a părut uimitor, totuşi, şi demn de acest tărâm care în minunăţia sa depăşeşte cu mult ţara lui Oz, este că proiectul privind a treia sesiune de bacalaureat a fost înlocuit cu o idee de departe mult mai năstruşnică – posibilitatea înscrierii la facultate chiar şi pentru cei care nu au reuşit să îşi obţină acel şase amărât rămas ca barem minim, probabil, de pe vremea în care Zola îşi scria “Munca”.

          După ce au stârnit hohote de râs şi priviri mai mult sau mai puţin încruntate, adică, fie cu cel puţin o sprânceană ridicată, fie cu cel puţin una coborâtă, epigonii comunismului adevărat, poate chiar a celui cu faţă umană, pesediştii, încearcă să dreagă busuiocul dezicându-se, din păcate pentru ei doar în parte şi neconvingător, de proiectul de lege propus. Foarte rău, de altfel!

          Foarte rău, pentru că lipsa unei coloane vertebrale atrage după sine, automat, statutul de nevertebrată. Statut pe care, e la fel de normal să o recunoaştem, partidul la care facem referire l-a avut mereu. Ideal mi se pare ca, acţionând în vechiul spirit caracteristic, gruparea care se chinuie de ceva vreme să ajungă nestemata din fruntea ţării să promită, pe ascuns, diplome provizorii de BAC fiecăruia din cele 100.000 de capete vită furajeră incapabilă să obţină Sfântul Şase. Provizorie, dară, cu posibilitatea retragerii ei dacă se constată că votul pus în urnă, atunci când va fi cazul, nu este acordat aşa cum trebuie. Aşa cum trebuie, da, dar nu neapărat în mod valid şi liber exprimat, nu?!

          Ceea ce nu înţeleg este de ce pesediştii, pe lângă realizarea pe care o au în mod constant, aceea de a se face de râs, mai caută să îşi treacă în palmares încă una care pe tătucul Stalin l-ar face să se ia cu mâinile de cap. Şi pe Zola să se enerveze la culme, simţindu-se contrazis. De ce să nu ne îndreptăm cu pas vioi spre “fericita societate de mâine”? Pentru că respectivul proiect de lege nu poate fi altceva decât o reorganizare a muncii. Unii învaţă să ia BAC-ul şi, inteligenţi fiind, nu se mai prezintă la vot, iar alţii votează ca să îl ia. Nu cumva ar fi, şi asta, o diviziune a muncii pe deplin echitabilă, dragi tovarăşi şi pretini?

In vino… (Răzvan Nicula)

Spun unii că băutura
Transformă omul în neom –
Fiară ce-şi schimbă trăsătura
Pierdută-ntr-un pahar cu rom.

Dar vă spun drept că ei nu ştiu
Ce inspiraţie dezmăţată
Aduce-o cană de rachiu
În atmosfera adecvată!

Habar nu au cum dă în clocot
În vene sângele sprinţar,
Şi-n tâmple dangăte de clopot
Fac rege dintr-un marinar

Ce cântă trist privind, la prova,
Spre orizontu-nceţoşat,
Visându-se, ba Casanova,
Ba cine ştie ce… pirat.

O, spun eu drept că se cuvin
Orice visări şi orice fapte
După ce sorbi cu poftă-un vin
De dimineaţa până-n noapte.

De eşti pălmaş, visezi conac,
Şi acareturi şi moşii
După o sută de coniac –
Aşa că bea şi ai să ştii!

Să nu-ţi mai spun de ţuică, vere,
S-o simţi cum arde-n măruntaie,
Îţi fierbe sângele-n artere
Când vezi vreo damă mai bălaie!

Vă spun eu drept că cine zice
Că băutura e vreun drog,
Sub masă nu ştie să pice,
Nici n-a văzut vreun inorog.

Şi, de nu bei, adio rime
Cântând de-o mumă întristată,
Nu mai ai pic de limpezime
În realitatea-abrutizată.

Căci ce e visul?! Ce-i trezia?!
De ai crucişător sau lotcă
Tot aia e în fantezia
Aprinsă de-un pahar de votcă.

Aşa că beţi, vă spun eu drept,
Habar nu au nebăutorii,
Alcoolul face-un prost deştept
Şi înmulţeşte-alegătorii.

De ai fi prinţ sau cerşetor,
Vreun marinar sau preşedinte,
De ari cu cal sau ai tractor,
Ascultă-aici şi ţine minte:

De cârmuieşti vapor sau ţară,
De-ţi place marea, scriitura,
Când te-ai făcut de tot de-ocară,
Aliat îţi e doar băutura!

Eu cu cine votez? Soluţii.

          Mă gândeam să nu mă duc la vot, ca românul, îngreţoşat şi sătul de circul şi pâinea viermănoasă oferită de preastimabila clasă politică. Apoi mi-am dat seama că, aşa caragialiană până în măduva oaselor cum este ea, mi-ar face o plăcere mai mare ca în loc să o ignor cu desăvârşire, să-i trag mai sus amintitei o flegmă. Între ochi. Mi-ar fi plăcut să fie acidă, dar posibilităţile mele fizice sunt limitate, mă voi mulţumi cu ce am. Nu am urmărit cu deosebit interes cursa acestor alegeri, nici personajele propuse, nici grohăiturile lor de porci nenorociţi. Toţi sunt o apă şi-un pământ aşa că mi-a fost suficient ce am aflat de pe afişele electorale, de prin ziarele citite de pensionari prin autobuze şi alte surse de informare gratuite sau să spunem ieftine – ca să existe o concordanţă perfectă între sursele mele şi caracterul viitorilor aleşi. Tanti Leana, care la capacităţile ei ar da dovadă de o competenţă deosebită la buticul din colţul blocului de unde îmi iau ţigări în fiecare dimineaţă… ciobanul şi nebunul ale căror chipuri, deşi schimbate, le recunosc în fiecare zi în marea grădină a Edenului – acest Bucureşti sufocant, cântăreţi de muyică populară (scuzaţi eroarea dar scriu pe tastatură românească şi “z”-ul ia formă de “y”) întreaga protipendadă a ţării s-a strâns pe listele slinoase care vor trimite o nouă serie de aleşi, de viitori parveniţi, coţcari sau jefuitori la scară mare sau mică (în funcţie de posibilităţile fiecăruia), toţi nişte nespălaţi din punct de vedere moral, care au ajuns unde sunt prin propria forţă, exclusiv cea intelectuală.

          Şi pe cine să votezi dintre toate aceste personaje proeminente? Toţi promit… toţi promit aceeaşi insalubritate în care ne zbatem de atâţia ani de zile, toţi emană acelaşi miros de canalizare, garantează că nu ne vor dezamăgi, continuând să ne strice imaginea, urmărind cu încăpăţânare să fim în continuare numiţi “ţiganii Europei”. Mi-am stors creierii, încercând să găsesc măcar un candidat de care să mă simt reprezentat, pe care să pun ştampila, chiar dacă aş face-o cu mari îndoieli, cu teamă… Au fost momente în care mi-aş fi dorit să lucrez la controlul calităţii în materie de carne de porc, pentru că acolo, pe carnea aceea rozalie, atrăgătoare, e mult mai uşor să pui ştampila. O ştampilă aplicată pe acea carne ar avea o valoare imensă pentru societate… o ştampilă aplicată pe “carnea” acestor porcine este echivalentă cu… cu ce mama dracului, pentru că aşa cum până acum nu şi-au justificat existenţa nu o vor face nici de acum încolo!? Şi din respect pentru matematicieni nu aş pune semnul echivalenţei între nulităţile de pe buletinele de vot şi mulţimea vidă. (Oh, dacă s-ar fi numit „mulţimea vită”!)

          Oricum, se ştie, noaptea este un sfetnic bun… şi astă noapte am găsit soluţia. Mâine nu voi avea posibilitatea să votez raţional, cu inteligenţa pe care consider că o posed, cu conştiinţa românului care îşi doreşte să trăiască mai bine. Mă voi duce la vot şi voi vota cu inima. O inimă mare, desenată cu pixul pe hârtia lor mizerabilă. Încă sunt în dubii… să o străpung cu o săgeată?